Fiche du personnage principal

 

 

Ø  Nom : Lièvre

Ø  Prénom : Robert

Ø  Adresse : Bruxelles (adresse précise / quartier à déterminer )

Ø  Âge : +/- 50 ans

Ø  Métier / activité : fonctionnaire (dans un ministère – SPF finances ou économie ou pensions)

Ø  Situation familiale : marié (sans enfant connu)

Ø  3 personnes de l’entourage :

-       Sa femme

-       Sa mère (presque 90 ans)

-       Un collègue de bureau 

Ø  2 activités de loisir :

-       Collectionne les figurines de carnaval (du monde)

-       Fait des puzzle 

Ø  3 traits de caractère : 

-       Timide – introverti

-       Obsessionnel – maniaque 

-       Attentionné (envers les vieilles dames uniquement)

Ø  Un malaise physique récurrent : 

-       Transpire abondamment en cas d’émotion 

Ø  Sa pire crainte : 

-       Se retrouver (seul) sous les feux des projecteurs 

Ø  Un rêve d’enfant : 

-       Conduire des ambulances (et sauver des vies)

Ø  Un objet fétiche : 

-       Une statue de la Sainte Vierge de Lourdes remplie d’eau bénite

Atelier Escale Nord  - TEXTE 1 – PROLOGUE  - Patricia Lassine

 

Carrefour de tous les dangers.

 

Les caddies. Hors de sa vue, les caddies, leurs roues qui couinent, qui grincent, qui bloquent. Ça loupe les tournants, ça reste là, bennes domestiques larguées en chemin comme des malpropres, à encombrer les allées. Lui, à peine franchie la porte d’entrée automatique, il fonce vers les paniers à main. Il en attrape un, un vrai, pas un de ces paniers à roulettes qu’on traine comme des caniches arthrosiques. Concentré, il serre les doigts autour des deux anses noires et entame le scan express de la périphérie, les frigos à végétaux contre le mur de droite, les présentoirs à fruits et légumes basse altitude droit devant, et plus loin derrière, les frigos à poissons et crustacés, les pains et viennoiseries sur la droite, puis en face, tout au fond, les viandes dans leurs barquettes, rangées par animal.  Un espace vide et sur la gauche, les  frigos de produits laitiers et de charcuteries, allée large, les frigos traiteur et enfin, en bout de course, à main gauche, les caisses de l’espace self, vides. Elles clignotent toutes au vert. Il est huit heures une. Personne. La voie est libre. C’est parti !

Il jette dans son panier une portion de ciboulette préemballée, une autre de persil plat, des asperges vertes du Pérou (sa femme en raffole), un ravier de 500 grammes de champignons des grottes (ses péchés mignons). Il s’empare de six pommes Pink Lady sous cellophane avant d’apercevoir des  tomates de type Roma, un petit extra. Aujourd’hui, il cède à l’imprévu et  en saisit un ravier au passage, ah, ses années de latin, César, Caligula, Ovide, léger frisson dans la zone lombaire, et il poursuit vers le rayon boucherie, comme d’habitude, tous les lundis.

Il connaît son parcours par cœur. 

Il sait où il convient de tourner le dos ou de courber l’échine, dans quel angle, dans quel recoin, dans quelle allée, précisément. Le voilà qui s’intéresse au lino vert pâle du sol. Tiens, des  traces humides de détergent. Il évite d’un grand pas. L’odeur acidulée du propre lui frôle les narines. Rassurante. Par-delà le cadre noir de ses lunettes, il remarque le bout de sa chaussure sous les bords de son pantalon gris puis jette un coup d’œil rapide vers son panier. Tout est en place. Les produits sont imbriqués les uns dans les autres comme des briquettes de Lego. Rien qui dépasse. Son regard ne montera pas plus haut. Il connaît bien le rythme de la caméra de surveillance numéro trois, au-dessus des frigos, qui roule son œil depuis l’angle supérieur. Inutile de vérifier. Jouer à cache-cache avec les engins espions, il a de la pratique. Les écrans de surveillance, ça fait longtemps qu’il évite.  Encore quelques pas et il pourra lever le nez pour se soulager les cervicales. 

Il a une pensée  pour la liste du jour, celle rédigée la veille par sa femme, toujours la même, la liste. Le papier plié en quatre gît au fond de la poche de son pardessus. Le sortir, le lire, non.  Inutile de perdre du temps.

Il fonce au rayon volaille et attrape à pleine main un poulet Père Dodu. Soudain, il suspend son geste et aussi sec, repose la barquette. Des plumes. Plusieurs résidus de duvet gluants coincés dans l’enveloppe plastique. Dégoûtant ! Une pointe de reflux gastrique lui envahit la trachée quand le mot lui traverse l’esprit. Sous les néons, il cherche un poulet sans plumes, il trifouille d’une main. Pas évident. Les sourcils froncés, il s’active, la musique d’ambiance du matin  rebondit sur sa tête baissée. Erreur humaine, ces plumes partout ? Changer de marque n’est pas une option. Ça propulserait sa femme dans l’ère du soupçon.  Il dégotte un poulet dans le fond du présentoir. Maigrichon, à manger dans les deux jours. C’est court. Il hésite. Trois minutes de perdues. Il le prend quand même.

Sa voix intérieure l’invective : « Robert, bon Dieu, accélère ! Les autres arrivent.»  Comme un automate, il slalome vers la zone Droguerie, à l’autre bout du magasin, fonce vers le produit qu’il sait ne pas être sur la liste. Il en devient imprudent.

-       Ça alors, Monsieur Lièvre, mais que faites-vous ici de si bon matin ? 

 

 

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